Fleur fanée

Une fleur qui se meurt
N'est pas triste d'adieu
Elle détient la couleur
D'un présent camaïeu
La teinte se ternit
Mais le parfum subsiste
Les nuances s'oublient
Dans l'âme qui persiste
Ses pétales vieillies
Racontent le passé
De cet instant béni
Où la main a donné
Elle enferme l'élan
Et offre le bonheur
De ce fidèle instant
De rencontre des coeurs.

2 mars An XII