Lloas

26 novembre 2016

Des petites merveilles...

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La Malle de Coni

sera présente sur le

sympathique Marché de Noël de Boulieu les annonay

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24 novembre 2016

Passer le temps...

Avec le temps
On gagne du temps

En prenant son temps
Sans perdre son temps

Pour juste à temps
Tuer le temps

De temps en temps
Le temps presse

Par les temps qui courent
En un rien de temps

On a fait son temps
Mais en même temps

De tout temps
Voire tout le temps

Il fait beau temps
Le plus clair de son temps

Dans l'air du temps
Et la nuit des temps...

Peinture: "Danse de la vie"_Edvard Munch

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23 novembre 2016

Dernière récolte (de souhaits)

Il est des jours que l'on n'oublie pas malgré les apparences

Un plein sac, pour toi...Vale

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21 novembre 2016

Vendanges (de cartes) tardives...SUITE...

Il est des jours que l'on n'oublie pas malgré les apparences...

Galets de fête ...Constance

Tulipes d'un jour, le tien...Evelyne

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18 novembre 2016

Vendanges (de cartes) tardives

Il est des jours que l'on n'oublie pas malgré les apparences...

Ce jour, le vôtre...Jamie

Basile XVI

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17 novembre 2016

Pour un prénom...

Sur l' émotion
Et la reconnaissance

Sur la tendresse
Et le réconfort

J'écris ton prénom
En merveille du coeur.

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16 novembre 2016

La ballade des gens qui sont nés quelque part

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C'est vrai qu'ils sont plaisants, tous ces petits villages,
Tous ces bourgs, ces hameaux, ces lieux-dits, ces cités
Avec leurs châteaux forts, leurs églises, leurs plages,
Ils n'ont qu'un seul point faible et c'est d'être habités.
Et c'est d'être habités par des gens qui regardent
Le reste avec mépris du haut de leurs remparts,
La race des chauvins, des porteurs de cocardes,
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part,
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part.

Maudits soient ces enfants de leur mère patrie
Empalés une fois pour toutes sur leur clocher,
Qui vous montrent leurs tours, leurs musées, leur mairie,
Vous font voir du pays natal jusqu'à loucher.
Qu'ils sortent de Paris, ou de Rome, ou de Sète,
Ou du diable vauvert ou bien de Zanzibar,
Ou même de Montcuq, ils s'en flattent mazette,
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part,
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part.

Le sable dans lequel, douillettes, leurs autruches
Enfouissent la tête, on trouve pas plus fin,

Quant à l'air qu'ils emploient pour gonfler leurs baudruches,
Leurs bulles de savon, c'est du souffle divin.
Et, petit à petit, les voilà qui se montent
Le cou jusqu'à penser que le crottin fait par
Leurs chevaux, même en bois, rend jaloux tout le monde,
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part,
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part.

C'est pas un lieu commun celui de leur naissance,
Ils plaignent de tout coeur les pauvres malchanceux,
Les petits maladroits qui n'eurent pas la présence,
La présence d'esprit de voir le jour chez eux.
Quand sonne le tocsin sur leur bonheur précaire,
Contre les étrangers tous plus ou moins barbares,
Ils sortent de leur trou pour mourir à la guerre,
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part,
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part.

Mon dieu, qu'il ferait bon sur la terre des hommes
Si l'on n'y rencontrait cette race incongrue,
Cette race importune et qui partout foisonne :
La race des gens du terroir, des gens du cru.
Que la vie serait belle en toutes circonstances
Si vous n'aviez tiré du néant ces jobards,
Preuve, peut-être bien, de votre inexistence :
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part,
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part.

Mots et Musique : Georges Brassens

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Tags: BRASSENS

12 septembre 2016